Sobre um tempo que já morreu

(sur un temps qui est mort).

Eu gosto do seu perigo,

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e a verdade é que eu sempre gostei, e esse fato faz com que você seja mais eficaz na hora de trazer à tona todos os meus hábitos fracos e errados. Entretanto, a outra verdade é que de fato, não sou essa pessoa. Sequer gosto de cheiro de cigarro.

Seu gosto de café solúvel velho com os cigarros que roubou de mim e adultério líquido, a barba serrada raspando no meu ombro que você beija antes de ir, enquanto ainda me engana e pode me abraçar.

Você sabe muito bem o sentimento que a falta de palavras me causa. Você sabe, você sabe, você sabe, eu digo na pressa, e não tenho mais nada a dizer, a não ser que sinto falta de ter aquelas sensações fermentando dentro de mim, e eu tenho muito medo de que seja tarde. Nada escrito, rascunhos de duas linhas, começos de histórias quebradas que não levam a lugar nenhum.

Escrevo seu nome e fecho os olhos. O papel some e aos poucos vou virando parte do seu cigarro queimado. Cinzas na prateleira, peixes que não nadam mais porque pararam de respirar. Você me completa.  É por isso que estou aqui, é por isso que volto. Você e as permissões e as vantagens e o vermelho sangue da tua bandeira e o beijo que eu dei naquela medalha antes de te dar de presente. Meus lábios queimam no fim do cigarro, reabro os olhos e vejo a Praça Vermelha.

Quero ir para outro país só pra fugir das coisas de novo. Dos seus risos, da sua voz cochichada. Lembro que quando eu estava longe, tomando um chá russo amargo e pensando em quanto tempo mais faltava para estar de volta, pensando nos seus cabelos e nas noites de garrafas se esvaziando, quis mais do que tudo poder ser eu e estar confusa novamente, mas quem esteve na Rússia e depois veio te acariciar os cabelos ao som de músicas antigas e sob efeito de cerveja não foi a mesma pessoa, e não posso mais defini-la como “eu”.

I want you to notice when I’m not around.

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Written by Ísis Amadeu

28 de janeiro de 2015 às 10:06

Publicado em Uncategorized

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